Музы
Это - парад, это - кованых мыслей парад,
Конкурс тюремных решёток, могильных оград..
Каплями крови проступит сквозь ночи велюр:
"Молот любое число приравняет к нулю".
"Это конец. Ну, сдавайся же, это - конец.
Каждый кузнец своей жизни и смерти кузнец", -
Злобно шипят от ковшей, наковален, мехов
Тучные музы моих худосочных стихов..
